Resedá

Resedá

No fundo de minha casa

Na minha Sampa querida

Tem um tesouro cor de rosa.

Cheio de cachos, tantos todos,

Que a árvores sumiu.

Floresceu por demais  meu Resedá

E um cacho quero te dar.

 Espesso, dengoso, balançando uma beleza marota

Neste domingo chuvoso.

 As florezinhas brincam com os pingos e  se molham neles

Eles se perfumam delas, de um jeito inocente e ao mesmo tempo libidinoso

Pensando bem, um Resedá  cor-de-rosa viajou Eras pelo tempo

Pra vir ser meu contentamento

Não. Pensando  bem

Não vou te dar um  buquê. Nem uma flor sequer.

Resedás  são de todo especiais e não o mereces tanto assim...

Tenho por mim que hás de dizer que ele é um qualquer

 E eu o tomo no meu peito como único morador

Troquei com ele flores por minh’lma

Ramos  por meu Espírito.

É meu o caule, o verde submisso ao poder do rosa e Elas

Flores melindrosas  fazem reverência quando passo

Uma vira-se para mim cheia de garbo e detona a verdade:

Resedás não são flores para se dar.

Fazem da minha janela,  uma visão espetacular

Ah! Como eu queria aqui pra pintá-lo – Renoir!

  

.Rosely Maria Selaro –

13.1.2013 -20h16min

    

Madrugada

É madrugada quando me lembro de ti

Das  tuas mãos pequenas cuja linguagem

É deslizar por meu corpo

 Contornas meus lábios

Com teu dedo imperativo.

És minha. Sim, sou tua nas madrugadas

Quando não me esqueço de ti.

Passaste.  Foste e teu cheiro encarnou

Na madrugada.  Nas vidas passadas

E eu sei.  És perene em  mim.

Rosely Maria Selaro

14.11.12 – 18h41

Envelhecer

Envelhecer

Sabe, de uns tempos para cá. Acho que já faz bastante tempo, eu ando morta de inveja das mulheres que conseguem envelhecer. Usar aqueles bermudões largos e horríveis, aqueles blusões estampados que escondem as gorduras e que passam a se encantar com os netos e com a "participação nas coisas da terceira idade."

Saí à minha mãe. Que não se falasse nesta coisa para ela. Ela excomungava até!

Sou meio como o poema de Adélia Prado que se chama Trégua. Fico absolutamente estridente com um fio de cabelo branco e ai se me dão lugar no metrô! Eu, infelizmente, não sou velha.

Carrego comigo todos os fôgos (assim que eu quero, com acento circunflexo mesmo). O da Política, o das Artes. O fogo da Vida. O fogo das paixões. E vivo num redemoinho. Um corpo que envelheceu sim, mas não a ponto de ser abdicado. Esta paixão pela palavra que me campeia em cada cantinho onde me escondo e que me faz tão viva. A paixão pela paixão. Ah! Como é bom estar apaixonada! E ruim também. A paixão é beleza e feiura, é alegria e sofrimento, é entrega sem bermudão.

Tenho, realmente, muita inveja das mulheres que envelheceram. Mas quando me vejo usando (classicamente) o mesmo jeans, a mesma regata de minha filha de 17 anos perco a esperança. É uma dádiva e um castigo. Não sei bem em que percentual.

Não sei se conseguirei suportar o peso desta juventude tardia que me faz brilhar os olhos e sonhar como uma menina. Acho que me caso ainda de vestido branco com um príncipe. ( rsrsrsrsr) Não, infelizmente, como se fosse um estigma. Morro, mas não fico velha.

Talvez, eu tenha, inconscientemente, escolhido assim.

Rosely Maria Selaro ***

2/2/2013